Meiguice enjoa.

Definitivamente, de inha eu não tenho nada. E me irrito com quem tem.
Aquelas vozinhas meigas, os anéizinhos de ouro, florzinha do cabelo. Nada mais GRRR.
Aquela coisa melosa tipo protagonista da Malhação, que abrem mão do namorado pra inimiga só porque não gosta de ver os outros sofrerem. Daquelas que não saem no fim de semana, e no máximo vão ao shopping com os pais e os priminhos, que riem pra todo mundo, que ajudam todo mundo. Chegam a me embrulhar o estômago.
As inhas não têm tempero, não têm mistério, não surpreendem, não decepcionam.
Ser boa é bom, mas as boazinhas são sem defeitos, PH neutro.
Porque a boazinha é coitadinha, namoradinha, patricinha, engraçadinha, fofinha…
Inhas não têm TPM, não dão crises de ciúmes, não gritam, não chingam, não ficam nervosas, não beijam alguém que acabou de conhecer, não dançam, não usam vestidos colados, não vão em micaretas, e acho que nem vivem também.
Se guardam demais e limitam todas as fases de suas vidas.
Nada mais encantador e atraente que o mistério, a sensualidade.
Perfumes doces, batons vermelhos, esmaltes escuros, taças de vinho, um sorriso provocante, um olhar interessado, uma voz desconsertante. Inhas não se encaixam.
È essencial ter crises, ataques de nervo, atitude, ser complicada, persistente, apressada, ciumenta…
São adjetivos caracteristicos, enigmáticos…
Mas confesso que algumas características das destemperadas são invejáveis. A educação, a bondade, a calma.
Mas não tão invejáveis para que faça com que nós mulheres deixemos de optar pelos pensamentos mais complexos, pelos sentimentos mais fortes, pelos vícios e pelos delírios. Pelas bebidas fortes, pelos desejos vulgares, e pela vida mais intensa.
Fala a verdade, o que é que as boazinhas vão contar pros netos delas ?